Dicen que dicen que dijeron

Que en mi calle se perdió una flor,

Una flor que no era rosa ni era lila

Tan solo era olor, era vida,

El hilo delgado que pendía misterioso

Entre el universo cotidiano

Construido en un año,

Entre vos y yo.

Dicen que dicen que dijeron

Que la flor que era aroma no murió,

Que está oculta en algún cantero,

En alguna esquina, presidiendo un balcón.

Dicen tantas cosas sin sentido

Que al final de cuentas amor mío

En esta búsqueda florida,

Nomás contamos vos y yo.

 Si tu me encuentras

Si yo te busco…

Dicen que dicen que dijeron

Que de una flor perdida nacieron dos.

Que ni eran rosas ni eran lila.

Tan solo eran olor, eran vida

En la magia cotidiana

Construida cual hazaña,

Entre vos y yo.

Inesita te está esperando…

Es todo muy extraño…

Temía rascar las heridas pues sabía que se abrirían más, incluso para ser curadas. Pero en un descuido te colaste en mí por una de ellas, por el único hueco que he dejado abierto al mundo, en una noche de paseo por la vida.  Tu respiración llega a mí por cada átomo de nuestra piel  y aunque me duela y me de miedo me cura, y deseo que me invadas batallando contra mí, como agua oxigenada limpiando mi sangre,  mi mente y mi espíritu, pues tu mundo es mayor que el mío, más extenso y profundo, y deseo que me ayudes a conocerlo, para compartir tus alegrías y pesares que son ahora míos también. Para que mi vida disponga de un aire nuevo, que me limpie del exceso de dióxido de carbono y soledad, de viejos rencores y miedo. Un trabajo que debe de hacer uno mismo, pero que con un pirata navegando por mis venas sale mejor. Pues llegas a mi vida en el momento justo ya que haciéndome un boca boca me das aires buenos, me das buenos aires.

El viento es frío recuerdo,

mi corazón la vela que inflama.

Y a toda prisa sin destino

navego en las calles al alba.

Los bares son faros trasnochados,

muelles lejanos tus cálidas palabras,

las estrellas solo figuras

tormenta otoñal la esquina y tu casa.

Solo quiero atracar en los balcones,

sobrevivir en el inhóspito mar del alma,

flotar entre novelas y leyendas

hasta caer en la alcantarilla cotidiana

de una vida sin horizontes

con la apacible sorpresa de una playa.

Pirata de tesoros coronarios

masticando la sal procuro el agua.

Pienso

que la duda está muy alta

que no existen barandas en estrellas sobre el mar.

Que la luna rueda y rueda

y en su loca carrera se olvida de alumbrar.

Pienso

que la tormenta abarca

las velas de mi barca y empaña su mirar,

que la gente corre y corre

y olvida en el desborde que miro su trotar.

Creo que me estoy perdiendo

luchando contra el viento…

estando aquí, estando allá…

Que la distancia no es reflejo

si amanece a lo lejos tan solo mi mitad.

Pienso

que el instante se prolonga

y en retrucada milonga detiene su pasar.

Que la magia se contagia

de las nubes que la urbe pisotea sin pensar.

Pienso

que estoy humedeciendo

las chispas de mis alas con gotas de ansiedad

creo que el amor solo rehuye

cuando del alma fluye el grito más cabal…

Estando aquí, estando allá…

Que la calle no es reflejo

si oscurece a lo lejos mi propia humanidad.

Pienso

que la angustia

sabe que esto que me pasa sin duda pasará.

Estando aquí, estando allá…

Que mis manos son reflejos

pues este es el espejo que puedo yo pintar.

Los guaraos, que habitan los suburbios del Paraíso Terrenal, llaman al “arcoiris” serpiente de collares, y mar de arriba al “firmamento”. “El rayo” es el resplandor de la lluvia. “El amigo”, mi otro corazón. “El alma”, el sol del pecho. “La lechuza”, el amo de la noche oscura. Para decir “bastón”, dicen nieto continuo y para decir “perdono”, dicen olvido.

La mujer y el hombre soñaban que Dios los estaba soñando.

Dios los soñaba mientras cantaba y agitaba sus maracas, envuelto en humo de tabaco, y se sentía feliz y también estremecido por la duda y el misterio.

Los indios makiritare saben que si Dios sueña con comida, fructifica y da de comer. Si Dios sueña con la vida, nace y da nacimiento.

La mujer y el hombre soñaban que en el sueño de Dios aparecía un gran huevo brillante. Dentro del huevo, ellos cantaban y bailaban y armaban mucho alboroto, porque estaban locos de ganas de nacer. Soñaban que en el sueño de Dios la alegría era más fuerte que la duda y el misterio; y Dios, soñando los creaba y cantando decía: Rompo este huevo y nace la mujer y nace el hombre. Y juntos vivirán y morirán. Pero nacerán nuevamente. Nacerán y volverán a morir y otra vez nacerán. Y nunca dejarán de nacer porque la muerte es mentira.

Recorro cientos de kilómetros con la firme creencia de que no te necesito, que no me gustas, que no te quiero. Pero los recorro, y son cientos.

Dejo que me claves cuchillos en el corazón aun a sabiendas de que no hay nada que puedas hacer ya que me duela tanto. Pero dejo que me los claves, y me duelen.

Me paso las horas mirándote a hurtadillas y utilizando excusas tontas para que no te extrañe mi mirar puesto que tu imagen me resulta indiferente. Pero vienen a ser demasiados los minutos que paso con tus ojos grabados en mi pupila.

Y la verdad es que hago bien cuando voy dejando miguitas de pan por el camino, porque lo cierto es que te busco y no te encuentro.

* Foto: Guylaine 2008